Tempo para matar

Certos dias simplesmente não são e, com a chegada do meu inferno astral, parecem trancar a garganta. Minha idéia é ser aquele cara, não o perfeito. Mas o humano forte, firme, aberto e sensível. Mas que porra... Vejo como é esquizito... Difícil também... Falo de mudança interna, em como reagir diferente. Porque eu vejo quaso todos caminhando, sem olhar pra trás, retos em suas vidas. Eu não agüento, vivo - e ando- olhando pra trás. Seja alguém, um barulho, o tráfego ou uma bunda. A vida me distrai, e a morte também. Como é bom caminhar no silêcio sepulcral e, se sentir é estar distraído, to mais vivo do que nunca. Mas, eu posso morrer por estar distaído, e assim vem todo aquele papo sobre vida e morte, limites e sobre ambos ter o mesmo significado. Tá certo... Mas não resolve problema algum. Engraçado... porque talvez viveria tranqüilamente como um vagabundo. Mas se até eu me cobro uma posição, fica difícil. Embaralhando tudo e tirando uma só carta, vai sempre surgir o ermitão... Aquele que perambula só, mas ninguém sabe se está bom ou ruim. A solitude do homem que resolveu não dar mais chance a ninguém, e foge de si procurando qualquer merda que faça sentido pra parar.
Uma coisa é o ermitão, que tem calma. Eu pulo de galho em galho por ansiedade e medo. Mas quem sabe disso? Posso me passar por um desses pelo resto da vida. Quem saberá? Quem? O ermo tem o dom de esconder o que o machuca, o que o alegra. Guarda pra si os momentos vividos. Alguns com afeto, carinho. A maioria, creio, com ódio brutal.
E pensando na ciranda dos acontecimentos, vejo uma espiral, tudo girando e voltando quase no mesmo ponto, só que um passo além. E você escolhe, ou escolhem por você, se vai à borda, ou afunila ao centro. Quero manter-me sempre no mesmo ângulo, pulando os degraus, indo e voltando, ora sendo o âmago, ora a pele, sem fazer voltas completas. Sem rodeios... É possivel? claro que não.
Então, foda-se.

aquém

não sei falar dos outros
muito menos pelos outros
digo apenas o que sei
muito menos do que sou

poema tolo sobre semanas tolas

segunda-feira tem gosto de merda
e foi quando fez-se a luz

o resto é tentativa de engolir
todo o excremento do mundo
daí, no final da semana,
nóis vê o que faz...

e no domingo
enquanto Ele descansa
da vida
nóis num sabe o que faz.

Num cubo maior que nossas esferas

É difícil assumir certas naturezas e recondicionar outras. Evito o ar condicionado, o amor condicionado, o método. Incondicional são poucas, e tão doloridas. Quando o vento bate-me as costas é um prazer. Mas se esmurra-me a cara, tenho que admitir: esta aí um mal necessário, por escolha. De um jeito ou outro, qualquer escolha é masoquista. Ficar é condescender com a dor, e enfrentar, chegar ao seu limite. Até não sentir mais nada, ou deixar de sentir tudo.

tempo sobre tempo

quando brigamos falamos
em tempo quando
confusos pedimos
mais tempo quando
assunto não há falamos
do tempo do maldito e
perdido e precioso
tempo.